Melo

Se escucha el solo momento de la perfección,
se aprecia el aparatoso instrumento,
se siente la brisa del sentimiento,
ella existe, blanca su ficción



Ladra el profundo dolor atrapado en su inmenso organillo, de ella hablo.
No se percata de que la llana cordura la llama a aceptar.
El amarillo soleado la cambia y el verde de su desmedido pensar la hace florecer.
¿Qué destino es su camino? Final perdido la persigue.

Serpentea ese sentimiento de marcha en mis entrañas; GRITA! me dice. Es poco lo que queda de aquella paciencia que hace de los días perfectas realidades.
-Vamos que me llora la raíz de procedencia!
Al mismo tiempo la brutalidad del plasma de mi agua convierte mis eternas hebras en lejanos hilos.
Mi existir se torna grisáceo y ambiguo, maldita niebla.